Поздняя осень. Грачи улетели,
Лес обнажился, поля опустели,
Только не сжата полоска одна...Грустную думу наводит она.
Кажется, шепчут колосья друг другу:"Скучно нам слушать осеннюю вьюгу,
Скучно склоняться до самой земли,Тучные зёрна купая в пыли!
Нас, что ни ночь, разоряют станицыВсякой пролётной прожорливой птицы,
Заяц нас топчет, и буря нас бьёт...Где же наш пахарь? чего ещё ждёт?
Или мы хуже других уродились?Или недружно цвели-колосились?
Нет! мы не хуже других - и давноВ нас налилось и созрело зерно.
Не для того же пахал он и сеялЧтобы нас ветер осенний развеял?.."
Ветер несёт им печальный ответ:"Вашему пахарю моченьки нет.
Знал, для чего и пахал он и сеял,Да не по силам работу затеял.
Плохо бедняге - не ест и не пьёт,Червь ему сердце больное сосёт,
Руки, что вывели борозды эти,Высохли в щепку, повисли как плети,
Очи потускли, и голос пропал,Что заунывную песню певал,
Как, на соху налегая рукою,Пахарь задумчиво шёл полосою".
22-25 ноября 1854